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第71章（第2页）

然而现在，它就拿在我的手中，和我家里那本一模一样。

我又拿出其他的纸包。一本又一本相同作家的小说呈现在我眼前，我随便翻看着，里面的情节一部比一部更加的变态，我无法在这里加以描述，否则会有荼毒青少年心灵的嫌疑。

难道这就是陈默的&ldo;著作&rdo;？还是说这些书是他的&ldo;特别嗜好&rdo;？写或者经常阅读这些小说的人，心里难道就没有那么一点&ldo;变态&rdo;么？

我的思路被房门的喑哑声打断，陈默出现在我眼前，一脸的严肃。

我并没有逃避他的目光，相反的，我直视着他的眼睛，掂了掂手里的书，一副胜利者的姿态。

陈默叹了一口气，喃喃地说：&ldo;我早猜到，你会发现这些的。&rdo;

他突然是像泄了气的皮球，坐到门旁的凳子上，一脸的颓废。

我这时候才意识到自己做的有些过分了，他不愿意拿出来肯定有自己的理由，更何况人家是长辈，将来还有可能是我的&ldo;半个爹&rdo;，我这个&ldo;准女婿&rdo;难道就这么对待他老人家？

我默默的把书一本本的包好，放回床屉下，然后把整个床恢复原状。

&ldo;那些书，是我的书。&rdo;陈默突然打破了沉默。

我一时有点迷糊：我的书，可以是我写的书，可以是我借的书，也可以是我买的书。陈默究竟是哪一种意思？

&ldo;你看了，对吧？&rdo;陈默抬起头看着我。

&ldo;嗯。&rdo;我小声的回应了一下。

&ldo;有什么感想？&rdo;

&ldo;我……&rdo;我一时不知道说什么好。

&ldo;这些书，是我写的。很恶心，是不是？&rdo;陈默竟然笑了一下。

我也沉默了。陈默用&ldo;恶心&rdo;这个词来形容自己的小说，是我没有想到的。

&ldo;你知道么，我母亲去世以后，有很长的一段时间，我一个人待在这所大房子里。&rdo;陈默不知道为什么开始说起过去的事。

&ldo;我成了一个乞儿，却有所大房子，没有人敢接近的大房子。&rdo;陈默苦笑着。

&ldo;那时候我每天做的事，除了外出乞讨，就是在这所大屋里，想事。想我母亲是怎么死的，想我后爸是怎么失踪的，想我亲爸是怎么死的，想这一切究竟是怎么回事。我做了很多的假设，而且一个比一个恐怖。随着年龄的增长，阅历的丰富，我发现自己越来越醉心于这种假设，而且假设的情形也越来越离奇，越来越……残酷。我想，这就是我成为恐怖作家的原动力吧。那些童年的噩梦，是我体内的毒，而创作这些小说，就是为了排毒。&rdo;